* * *

                    Мело, мело по всей земле...
                                        Б. Пастернак

Вчера мело с утра до ночи,
с утра ещё сильней метёт.
Как сумасшедшая хохочет
метель три ночи напролёт.

и белой пылью сеет ветер
на лес, на пашни, на луга.
Скорее прочь! Сказаться в нетях!
Бежать! Удариться в бега!

Бежать?.. Куда? Одно и то же
и там и здесь, напев простой.
Ведь так до жути всё похоже,
до буквы, строчки, запятой.

И от трибуны до кружала -
доносы, ложь, вода речей -
моя родная сверхдержава
чинуш, торговцев, трепачей.

А на снегу, как на странице,
ещё не тронутой пером, -
ночами мне всё чаде снится, -
кого-то рубят топором.

Равнины без конца, пустые,
тоска до скрежета зубов...
Мы похоронены в России,
в голубизне её снегов.

1984