* * *
                        Старшему брату

В лесах смоленских да под Вязьмой
свинцовый дождичек во ржи,
Братишка мой в рубашке бязевой,
убитый пулею, лежит.

И в гимнастерочке зелёной,
в пилотке с красною звездой,
не знавший женщин, несмышлёный,
теперь навечно молодой.

Ах, сорок третий, сорок третий,
проклятый сорок третий год,
когда убитый - каждый третий,
когда и взвод - уже не взвод.

А после боя на поверке
хрипит усталый старшина,
когда солдатская манерка
за недосчитанных полна.

Потом схоронят под пробитой
чужими пулями сосной,
с последним словом замполита
их путь окончится земной.

Под залп за мальчиков-военных
хлебнут казённого вина.
"За всех невинно убиенных" -
так тихо скажет старшина.

В лесах смоленских да под Вязьмой
свинцовый дождичек во ржи.
Мой старший брат в рубашке бязевой
убитый пулей, лежит.