* * *

Вечерний ветер по ресницам
скользит и прячется в траве.
По желтым листьям красной птицей
шьет осень нитью по канве.

Неуловимую мелодию
(поют, а может быть - кричат?)
пьет облетевшая смородина
из пентатоники ручья.

Когда глаза закроешь, чудится
не обгоревшие дотла
тепло земли вишневой улицы
и золотые купола,

крик журавлей перед побегом,
под рябью солнечной река,
и под рубашкой пайка хлеба,
и материнская рука.

И слава Богу, что на свете
пока еще нельзя продать
вот этот вечер, этот ветер
и как в ручье поет вода.

Нетронутым колымским снегом
бегут на запад облака.
И пусть хранит под этим небом
нас материнская рука.